the sound of dolphins and whales

Imploré al delfín:

-- Enséñame tu música, delfín hermano. Enséñame a cantar de nuevo...
Y él susurró a mi oído en el sueño:
-- Yo no digo mi canción
sino a quien conmigo va...

Me desnudé entonces sobre la roca y me arrojé al agua.

Crop Circle 2009 Decoded : The changes have begun

"Tennos un poquito más de paciencia, desconocido Hermano galáctico. Sólo un tiempito más. Pronto no habrá relojes ni calendarios fraudulentos en la Tierra. Pronto renaceremos juntos desde el huevo del trueno que no podremos ya desoír. Mientras tanto, sigue tatuando nuestros sembradíos y sueños de tus visiones: son el recuerdo indeleble de los magos que, ciegos y ruidosos todavía, reavivarán el Arte de ser tiempo. Memoria de nuestro porvenir. Porvenir de nuestra memoria... (Perdona: ¿qué estabas diciéndome recién?...)"

KITARO (Caravansary) Calidoscopio

¿Pero y si lo que había creído mi Destino

fuese acaso una flor de permutantes pétalos,

sin causa ni porqué, que sólo giran… giran…?

g. a. 

LOS OJOS DE LAYO

 

                                                                                           A mi perro amado

Te quedaste dormido entre las flores quietas y azules del sillón. Un sueño, donde no estoy, donde te fuiste solo, te hace feliz, quizás en otra parte, lejos.

Vos que nada sabés de la muerte, vos que vivís ajeno a la respiración tenaz de los relojes, que llegás siempre a un arreglo con los temibles astros, no me dejes a solas con el tiempo, tatuado de recuerdos y presagios obscuros, disuelto en el río engañoso de la espera humana…

Porque mientras yo envejezco discutiendo razones con mi sombra, y haciendo sumas y restas banales con la Esfinge, prisionero del otro que vuelven las palabras tramposas, vos sos ese que duerme, simplemente, ese que sueña como si fuese eterno, sin pedirles permiso a los espejos para bajar cien y una veces a la misma zanja, y ser uno y el mismo entre las ranas, y agua en el agua, pájaro, rugido de león por si el yuyal se eriza en algún gato agazapado…

El lento sol del invierno se pone sobre tu siesta y mis libros tirados en el piso. Y este miedo de estar quedándome solo como el roble del jardín sin darme cuenta, sentir que hoy me falló la magia para empezar de nuevo, y esas cosas… Pero cuando en la casa de los dos resuene tu largo bostezo rojo y tu rezongo, huirán una vez más los espectros grises que me habitan. Tu rabo negro: un sí; tu rabo negro: un no. Mis peros y tu amor sin silogismos. Y entonces, apenas el arco entesado de la luna vuelva a medir mi hastío, vos estarás ahí, como recién nacido tras esconder tu hueso en el fondo, recordándome (también esta noche) que no existen más tesoros que aquellos que ocultamos muy adentro igual que una herida… Qué pobre era mi vida antes de tu mirada; años y años perdidos sin tus ojos. Cuánto sabrán ellos de mí, tierno amigo peludo, cuánto habrán descubierto en mis silenciosos confines, que nunca me dirás.

Gustavo Aritto

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Layo partió en febrero de 2005. Este texto forma parte de mi libro LA ESPIRAL DE FUEGO. Siete palimpsestos del caos, Bs. As., 2008

LAS VERTIGINOSAS HÉLICES DE ACUARIO

Sólo unas imágenes que me ruegan muy adentro salir. Hay unos versos de T. S. Eliot que me acompañan desde que los descubrí, hará quizás unos veinticinco años, entre los tesoros de sus Four Quartets (Cuantro Cuartetos); dicen: "We shall not cease from exploration, And the end of all our exploring Will be to arrive where we started And know the place for the first time..." O sea, más o menos, "No dejaremos de explorar, / y el fin de toda nuestra exploración / será arribar a donde comenzamos / y conocer el lugar por primera vez...". Pertenecen al poema que cierra esa maravillosa cuádruple travesía cósmica, "Little Gidding". Son los versos que me esperaban para volverse el umbral del libro que publiqué en Buenos Aires en 2008, La espiral de fuego. Siete palimpsestos del caos, al que sirven de epígrafe general. Pocos momentos de la literatura occidental sintetizan de modo tan acabado e inagotable mi visión del Universo y el flujo incesante que envuelve nuestra existencia más allá del engaño del tiempo y el espacio, sólo válido intramuros de nuestra mente tridimensional. El genial poeta no se equivocó: vivir no se trata de volver y volver repitiéndose, sino de retornar sin ser jamás el mismo, ni tú ni yo ni eso que llamamos "realidad" y no es más que nuestra íntima fábrica interior, la mía, la tuya, la de la Mente que permite que seamos Lo Mismo sin confundirnos. Dejo ahora un poema de mi Espiral... que siento afín a lo que mi impulso de esta mañana de tedioso domingo me ha llevado a expresar en el sur del Gran Buenos Aires; pertenece a la sección Catorce cerrojos, y dice así:

TRABAJOS Y NOCHES DE UN ENLAZADOR DE MUNDOS[1]



Para el poeta maya Humberto Ak’ abal

Olvidaste la magia rojiza de tus manos,
la huída de las proas de cuarzo y las Sirenas.
En la espiral de fuego que remontó tus venas
vibra oculto el Acorde guardián de los Arcanos.

Un orgasmo de fríos cristales te reclama; [2]
su noche de pirámides, su menguante gemelo.
La ola abovedando su encía contra el cielo:
dientes y espermas, todo, peste, auricalco y fama…

Eres enlazador de mundos [3] aún dormidos;
hijo del sexto Sol, tu tierno puño aprieta
las semillas de un tiempo sin rastros de la muerte.

Cuando sientas el eco del Cuerno en los latidos
de tus sienes azules, Hunab Ku [4], que sujeta,
soltará por amor, abrirá al que despierte. [5]

[1] El prototipo de la civilización atlante es, según la tradición ocultista maya, la Atlantis galáctica extraterrestre regida por Antares. De las cuatro razas que la conformaron en su réplica terrestre de la Atlántida, la Roja parece haber sido la que produjo a los brujos depravados de la última etapa (circa 10.000 a. C.). Las imágenes de los obeliscos de cuarzo y la Sirenas fueron reunidas por el antropólogo mexicano José Argüelles al describir las beligerancias entre Antares (Atlantis) y Arcturus (Elysium). Ver J. Argüelles, The Arcturus Probe (en versión digital castellana: La Sonda de Arcturus).[2] Ésta y otras alusiones genético-eróticas se basan en versiones que indican prácticas perversas contra la naturaleza, realizadas a partir de la manipulación molecular del A.D.N. y el genoma humanos. El auricalco (oricalco u orichalcum) era una especie de cobre prístino, valuado por los atlantes por encima del oro. El “Acorde perdido” es el antareano Ximox, por extensión la vibración primordial que unía a Gea o Unania (la Tierra) con Urano, lazo que destruyó la explosión de Maldek, el quinto planeta desaparecido (hoy Cinturón de Asteroides); en la historia paralela de las tribus hebreas, reaparece en manos de Josué. A esa catástrofe se debió también la desaparición de una segunda Luna terrestre, satélite gemelo del actual: de ahí la evocación “su menguante gemelo”. Aparte, es la Era de Géminis la que domina la historia atlante hasta confundirse con la de Tauro, y luego declinar ante la entrada de Cáncer (o del Escorpión o el Escarabajo), tutelar de Egipto, y la ulterior del Ariete (Aries), el Cordero de los israelitas. Su superadora será la de Piscis, emblema de la cristiandad occidental, en tensión con su opuesto complementario, Virgo (Lela Marien = María), a su vez dejada atrás por la actual: Acuario.[3] Enlazador de mundos: uno de los veinte sellos solares del Calendario Maya de las 13 Lunas. Su nombre originario es CINI, su planeta rector es Marte y su chakra asociado el laríngeo. Su misión esencial es la de configurar un nexo entre el mundo de los fenómenos tridimensionales humano y el correspondiente a otra dimensiones, entre la vida y la muerte, propiciando el desapego, la transmutación, la regeneración y las reencarnaciones. Suscita la abolición de las fuerzas absorbentes del Ego y la entrega por amor no condicionado. Pertenece a la Raza Blanca.[4] Hunab Ku es, dentro de la misma tradición, el centro autoexistente de la Galaxia, corazón del movimiento, controlador de las fuerzas interdimensionales y canon de toda medida. Su existencia autónoma y ubicua presupone la del Supremo Dios creador.[5] Alusión al fin del llamado “Encantamiento del Sueño”, período de engaño signado por el velo de Maya y la instauración de calendarios que distorsionan la naturaleza del tiempo y su intimidad con la humana (el Juliano y el Gregoriano). Comenzó con la desaparición de la decadente Atlántida bajo el mar y llegará a su fin hacia el mítico año 2013. Se habla de “sexto Sol” como referencia a la Raza Sexta de los urarianos o terrícolas; los atlantes fueron la Cuarta, los que heredamos el legado de Adán, la Quinta. La Sexta está en ciernes, y sus incipientes representantes son las generaciones de los conocidos Niños Índigo y Niños Cristal, superadores del orden anterior y agentes de la restauración del tiempo originario ajeno al imperio del dinero, la decrepitud y la muerte.

Gracias a ti, hermano leyente, por estar ahí.

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La vida como juego: Cervantes y el “niño interno”

“… llamándome yo el pastor Quijotiz, y tú el pastor Pancino…”



Para los marginales que sufrimos de una visión “esotérica” de la vida, cada día debería encerrar las claves de un descubrimiento nuevo, la entonación apenas audible de un enigma nunca antes activado en nuestra imaginación. Para el alarde “exotérico” están los millonarios Parlamentos de los demócratas, los diarios obedientes, los presagios bursátiles, el último aviso publicitario, la última invasión. Lo Otro, lo que late detrás de la acalorada refriega humana que nos reduce un poco más, de la mañana a la noche, a ejemplares anónimos de la “tecnología de punta” de la masificación, el desarraigo y la tristeza, aquello Otro, digo, defiende celosamente sus secretos, confiado en la alquimia silenciosa y opaca que volverá a transmutarlo - evocando a E. Banchs -, “sin hacer señas ni hacer ruido”, en oro prístino hacia el Ocaso. Una drástica equivalencia existencial cifra nuestra aventura íntima en el planeta azul: todo lo que está vivo se transforma, y si algo no se transforma es porque está muerto. Por eso, ante el paisaje que hoy habita la humanidad, congelado en su creciente acidia, en su ansiedad y su incalculable vacío, Don Quijote y su estoria pueden resultar (una vez más) un antídoto invaluable.
De las muchas y brillantes páginas que he leído sobre el Quijote pocas hacen verdadero hincapié en la visión de la vida como juego que, según yo lo siento, imanta el libro. Está la angustiada experiencia del ser-en-el-mundo de Unamuno, quien confundió al hidalgo manchego con su propia sombra exasperada. Está el Alonso Quijano fatalmente bibliómano de Borges, “que, como yo, nunca salió de su biblioteca”. Está la muy española lección del vencido, la del desengañado retorno barroco de León Felipe. Está la universal consagración del loco que sucumbe al constatar que su reino no es de la tierra… Por mi parte, nada hay de revolucionario en el héroe de la Triste Figura: don Quijote jamás intenta cambiar el mundo sino, más bien, restituirle su perdida entidad sagrada. Y si bien es cierto que su empresa descansa en haber transformado sus días en una obra de arte (un romance medieval, es decir, un laxo relato sin límites precisos de ningún tipo escrito en lengua vernácula), es, creo, la idea de espontánea creatividad liberadora - y no la de mero artificio poético - lo que mejor parece expresar el ultimátum dado a nuestro actual tiempo de catástrofe. Y ello es así porque en el centro de esa desolada arcilla que es don Quijote hay escondido un niño incondicional y, muy en su fondo, invulnerable. Tomando distancia de la tradición que sólo podía extraer alguna sabia consolación misantrópica del derrotado, cara al endémico “desengaño” contrarreformista, Cervantes no suelta jamás del todo a ese pequeño ser olvidado, lleno de pavor inducido y de entusiasmo natural, que sobrevive, sin notarse a sí mismo, en el corazón metafísico de su ridículo caballero andante. El Quijote bien puede ser contemplado (y efectivamente lo fue) como un largo y sinuoso itinerario seguido a fin de esquivar el rostro incansable de la muerte, asunto que, al igual que la sexualidad, no termina de plantearse nunca extramuros del taboo. Prueba del aliento que el autor le confiere a esa tierna criatura invisible hasta el amargo final al que arrastra al melancólico hombre que “frisaba con los cincuenta años”, es la decisión tomada por éste cuando ya las fuerzas de su imaginario enajenado comienzan a ceder frente a la “realidad”. Cervantes no disimula su urgencia ni dilata su aparición como signo escrito. El capítulo LXVII de la segunda parte lleva por título: “De la resolución que tomó don Quijote de hacerse pastor y seguir la vida del campo en tanto que se pasaba el año de su promesa…” Cuesta creer que el personaje no sea consciente de su derrota; sin embargo, aun en el tramo final de un proceso que, no exento de hiatos y saltos bruscos, había sido detonado acaso con “la extraña aventura… con el carro o carreta de Las cortes de la Muerte” (II, cap. XI) (cuyo nefasto “agujero negro” es justamente la palabra que sella una cosmovisión: “… y ahora os digo que es menester tocar las apariencias con la mano para dar lugar al desengaño…”), y se ve sentenciado con el famoso descenso a la cueva de Montesinos (II, caps. XXII y XXIII). Así, pues, como anticipándose a los malos agüeros que les salen al encuentro al merodear la aldea, don Quijote anuncia a Sancho su “resolución”: "Yo compraré algunas ovejas, y todas las demás cosas que al pastoral ejercicio son necesarias, y llamándome yo el pastor Quijotiz, y tú el pastor Pancino, nos andaremos por los montes, por las selvas y por los prados, cantando aquí, endechando allí, bebiendo de los líquidos cristales de las fuentes, o ya de los limpios arroyuelos, o de los caudalosos ríos…” . Y no conforme con esta compensación poética, Cervantes se obceca en que ella irradie su amarga luz mortecina cuando, finalmente asistido en su casa por el bachiller Sansón Carrasco y el cura, “les hacía saber que lo más principal de aquel negocio estaba hecho, porque les tenía puestos los nombres, que les vendrán como de molde”. Y se añade: “Díjole el cura que los dijese. Respondió don Quijote que él se había de llamar el pastor Quijotiz; y el bachiller, el pastor Carrascón; y el cura, el pastor Curambro; y Sancho Panza, el pastor Pancino.” A riesgo de resultar demasiado taxativo, me pregunto si no está casi todo el volumen de 1615 (la Parte II) dominado por una historia posible de dos hombres (caballero y escudero) que juegan a creer, a entregarse en libertad al azar apasionante que burla los artilugios desconocidos de cualquier sabio encantador. Arropado, como siempre, por la música redentora de los nombres, quien a poco más resignará su sueño en el umbral de la muerte para conformar a los que lo sobrevivirían para aburrirse, se toma, empero, el año impuesto por el falso Caballero de la Blanca Luna como salvoconducto para que su “niño interno” siga vivo en alguna parte. Verdad es que no damos crédito a su convicción; pero también es cierto que Sancho Panza ya ha sido ilusionado por el “virus”, ya ha transpuesto con él el portal que lleva a Lo Otro y a abandonar el tedioso territorio de Lo Mismo, y aun no siendo capaz de advertir la derrota, sí presiente sus consecuencias. Ambos quieren seguir jugando, sin saber muy bien a qué, pero no importa. Intuyen lo terrible de corregir el equívoco fascinante que movió su interminable conversación de venta en venta, de bosque en bosque, de sinrazón en sinrazón, de mentira en mentira…
Yo descreo de modo tajante de que una obra de arte comunique; el arte no comunica, expresa. De ahí que nunca haya caído en la tentación de esperar mensajes en un texto literario (salvo los encubiertos sobre la naturaleza y las tácticas de la obra). No ahondaré ahora en el porqué, me exigiría exponer, argumentar, opinar… y ello malograría la magia de esta aproximación emocionada a un cosmos pleno de vigor y de difícil alegría interior. Sólo agregar que cuánto necesitamos hoy de la alegría y el vigor de nuestro niño íntimo, cuán diferente sería la “derrota” cotidiana que sufrimos como algo inexorable y persistente si le confiriéramos, a la luz de Cervantes y su sueño abierto y siempre por completarse, el derecho a extraer oro prístino aun del más vil metal fundido en la horma de ese resquicio colosal que llamamos nuestro destino, o sea, del personal desafío a continuar creando y recreándonos a despecho del mundo, su ethos impostado y su Orden.

Un relato "cabalístico". Motivos de la Torre tarótica de la Segunda Muerte y las dos Serpientes

EL SABBATH





"Ellos sabían que cuando todo hubiera acabado, deberían salir al exterior y poner la piedra angular en la cúspide de la pirámide de nuevo..."

Tarot egipcio, Arcano XVI

Para mi amiga Virginia Marconi




Es un carro vacío y el río se lo lleva: … da igual porque de enfrente en Fray Bentos lo habrán de ver pasar desvencijado sin reparar siquiera en quién fue su dueño… Renuente a entregarse a esa misma suerte, el cuerpo de “el ruso Elías” (según lo llamaron desde su borroso arribo en tiempos del General, allá cuando había que igualarse a las ratas para cruzar la frontera desde el Brasil), ese cuerpo tan suyo, sano y aún vigoroso, se ladea despacio, vuelve la espalda al cielo, luchando con un atado de mimbres que se resiste a desprendérsele. Y la nuca rota, y la camisa negra de siempre, vacilante, tapándole una parte u otra de la cara. Magda no mira; espera que su hermana acabe por fin con el palo manchado de sangre. El puño apretado contra su vientre parece estar buscándole acomodo a algún dolor siniestro debajo del delantal blanco. Rut, sí, mira. Pero el viejo, señor de su casa, no se hunde fácil. Tarda. Las sombras gemelas de las muchachas que le manosearon su agonía con los ojos se alargan y se aproximan en el cangrejal rozándose hasta remedar entre los pastos una misma yarará. … Todo te dice Elí que el sol se irá pronto vanidad de vanidades será tal vez la brisa de nuevo en los sauces ese olor a ceniza esa tonada que alguien suelta desde otra orilla quién sabe si de una de las aberturas de la torre del granero como espantado por un rayo no se ha precipitado recién el alarido suicida de un pájaro que era también una bandada… a nuestro terco carnero y al manso buey del egiptano que me enseñó a mentir sin perder la dignidad habrá que recogerlos antes de que anochezca habrá que guardarlos tampoco ellos quieren estar cerca… Con otro empujón, el bulto bruscamente se columpió. En un confín de su boca abierta titiló por última vez el oro que muchos de los suyos habían perdido entre las alambradas de Treblinka. … qué lejano todo aquello el aleteo confuso de la memoria perdiéndose para siempre detrás de la niebla de tanto tanto tiempo en la oscuridad de incontables agujeros vacíos y puertas clausuradas para recobrar el olor nauseabundo de los vapores aquel callar paulatino que decía el final la cifra 1357-2468 tatuada en el reverso de mi antebrazo piel y hueso hueso y piel… ¿acaso importa algo eso ya?... La lujuria de otro lecho pronto lo haría arcilla de dientes peores. Ni madre (dormida con los ancestros ascendidos hacía mucho) ni ellas se acostarían más a su lado, de a una, obedientes a la vela que contagiaba al cuarto su falso sosiego amarillento. Dos o tres burbujas rojas, y el rostro se disolvió en el agua opaca y maloliente, cubierto ahora del todo por la camisa.
Eran tiempos de vómitos para Magda; de ahí, quizá. Hubo un silencio largo, de ese silencio en que sólo se oye respirar a la isla mientras el río transcurre. Las primeras estrellas estaban ahí. Ninguno en la colonia iba a tocar al muerto que se inflaría mañana en el espejo del río. Ninguno. Porque era el sabbath, y Rut, que nunca había llorado con los ojos, soltó sonriente unas pocas palabras en iddish. (Años, más de treinta años después, su sobrinito, el único, debería creerle: ´A tu abuelo y tu padre los arrastró juntos la corriente… Eran uno y el mismo en el carro aquel día en que nadie oyó nada… Vos lo sabés, Omarcito: tía Rut no miente…´.) Camino a la escalerita de madera que atajaba la pezuña de las crecientes, hipnotizada por los cráteres del cangrejal, su hermana le dijo a ella que sí… En algún punto del espacio infinito que las separaba y las unía sus miradas se habían cruzado poco antes de entrar. Un susurro sibilante les heló entonces las venas con la espiral de su eco: “sí… el hombre se fue perdiendo por el río… el hombre se fue perdiendo… el hombre se fue…”.
Pero en las palmeras doradas el viento hablaba ya de otra cosa.

Gustavo Aritto, de La espiral de fuego...