Tentaste con tu pie en la oscuridad
el primer escalón del precipicio,
el borde de las gradas que abandonaron los muertos
hace mucho
hartos ya del bla
– bla – bla de las odiosas
máscaras,
aquel pánico rostro de los vivos:
cáscara de hueca carcajada,
moco del mismo pegajoso llanto…
Sólo tu sombra te siguió,
de espaldas, como tú, a un dios despedazado
que imploraba el dulzor de algún racimo;
sólo ella supo siempre la verdad,
quién fuiste y quién serías,
quién no llegaste a ser,
misterio de mujer, enigma de hombre,
cuando soltaba el sol el último ciprés de verdes
hélices
donde la muerte buscaba consuelo aún…
Bajar, bajar, bajar palpando el muro,
los relieves que hablan en la piedra
del ansioso relámpago y el trueno de tus días.
Pisada, pie, peldaño…
Pasos que embruteció, allá en la tierra,
una aguja de hielo.
Vértigo que retuerce en el vacío
el látigo del miedo…
Peldaño, pie, traspié, caer y desnucarse,
hasta sentir por fin las negras aguas
lamiendo la escalera,
y atreverse a seguir adentro, más adentro,
sumergirse desnudo y no hallar la cicatriz
tenaz de la vergüenza.
Ser otra vez el pétalo y el
nudo,
los labios sin memoria,
y una mariposa quieta en los párpados…
Volverás en harapos de mendigo
a recobrar tu reino.
Tal vez te espere el viento, como a mí, al filo del
solsticio, [1]
mientras resuena el tímpano del bosque
con las últimas gárgaras de sangre
del dios peludo y tórrido que implora y agoniza
sólo para poder morir, morir, morir de nuevo…
Tendrás que resignarte,
por uno o dos denarios,
a llevar cualquier máscara en escena,
a repetir los mismos versos de vulgar hojalata
que venden en la plaza las pasas y los rábanos.
Sin embargo, en las gradas
tres o cuatro borrachos
que te habrán confundido con cualquiera,
consagrarán el vino a tus talentos:
no importa si prefirieron no entender
que ya era tarde,
si hubo que sobornar al coro
para hacerlo callar,
si acaso una mosca golosa los distrajo
al derrumbarse el mundo…
Pues la verdad es un ciprés de hélices verdes
que suelta el sol, celoso, en el ocaso.
El arco que se rinde entre tus manos
a tu cómplice flecha,
la cara que no quiere hacerse rostro,
el triste alivio de llamarse Nadie [2]…
El resto son palabras,
silencio traicionado:
Peldaño, pie, traspié, caer
y desnucarse,
hasta sentir
por fin
las negras
aguas…
Gustavo Aritto
©2009 - Registro Prop. Intelectual - Rep. Argentina
[1] El de invierno, cuando se celebraban
fiestas dionisíacas rurales, a diferencia de las consagradas al dios en Atenas,
realizadas en primavera. Como se sabe, Dionisos, al igual que Ártemis, la
cazadora, era una deidad patrona de las formas salvajes de sociedad y un tenaz
enemigo natural de la polis civilizada.
Este poema pertenece al tríptico Escalones: Tres transformaciones sobre el vértigo. Imagen de portada:Santuario de Esculapio, tomada del artículo Epidauro, el santuario y el gran teatro, publicado por Carmen Márquez en el sitio digital www.sobregrecia.com.
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